Tattoo

Her nakne hud var et kunstverk, en levende, pustende mosaikk av farger og historier. Hver linje, hver skygge, hver dristige strek fortalte om reiser, minner og drømmer. Hans hender gled forsiktig over henne, som om han bladde i en sjelden bok, en han var redd for å skade, men samtidig ikke kunne få nok av.

Han stoppet ved en drage som vred seg over hennes venstre hofte, dens øyne brant med samme intensitet som hennes egne. Fingrene hans fulgte konturene av en blomst på skulderen, bladene virket nesten levende under hans berøring. Hun rykket til, ikke av ubehag, men av en dyp, sensuell bevissthet.

Lyset fra stearinlysene flakket over kroppen hennes, skapte skygger som fikk tatoveringene til å bevege seg, danse i et hypnotisk spill av lys og mørke. Han bøyde seg ned, leppene hans møtte huden hennes, og hun pustet dypt inn, som om hun også følte historiene han oppdaget.

Hun var ikke bare en elsker; hun var en gåte, en labyrint av kunst som krevde utforsking. Og i natt skulle han være både poet og oppdager, for i henne lå uendelige verdener å avdekke.