
25. februar 2025
Forfatter: Martine
Penselen gled sakte over hennes bare hud, etterlot seg kjølige strøk av blått, rødt, gull. Hendene hans dirret svakt, ikke av usikkerhet, men av begjær – et kunstnerisk, rått begjær som vokste i brystet hans. Hun lå der foran ham, som et levende lerret, øynene halvveis lukket, leppene...




